* * *
Далеко, за зелеными странами,
За морями и океанами
Ты, может быть, ищешь меня.
И на склоне туманного дня
Ты всё думаешь обо мне
Где-то в дальней, чужой стороне.
* * *
Мы стали забывать о чудесах.
Мы в жизни - обносившиеся странники.
И где-то далеко, в чужих мечтах,
В чужом саду цветет цветочек аленький.
Там море блещет синевою вод,
Глазурью неба плещется о скалы,
Корабль белый к пристани плывет
И обжигает волны парус алый.
Там в ледяном дворце, среди снегов,
Во власти вечной Снежной королевы -
Там замерзают дружба и любовь,
И мир весь не цветной, а черно-белый.
* * *
На стыке страшных, быстрых, буйных лет
Горит театр. Гудит ночная площадь.
И четко твой очерчен силуэт
На фоне ярко-огненных полотнищ.
На сцене жадно властвует огонь -
Остановить его никто уже не волен.
Безжалостно сжигает он твой трон,
Накал и кровь твоей высокой роли.
Мой вечный Гамлет, сколько нужно сил,
Чтоб промолчать, чтобы не звать на помощь!
Ты тоже так когда-то уходил
В такую же глухонемую полночь.
Гитара, прислоненная к стене,
Оставлена - огонь ее не тронет.
А сцена вся и занавес в огне,
И будто кто-то плачет или стонет...
Тишина
Я болею - она меня лечит,
Спокойна, заботлива и нежна.
И со мною на целую вечность
Сестра милосердия - Тишина.
Всё смотрю, будто жду чего-то,
На раскрытую створку окна:
Ветер дунул, задел за что-то,
Где-то музыка еле слышна.
Я болею, а люди всё знают
И твердят, и твердят вновь и вновь:
«От любви теперь не умирают,
Не смертельна теперь любовь».
Всё смешалось в мозгу, будто в улье.
Ничего невозможно понять.
Стол, окно, и кровать, и стулья,
Потолок надо мной, как тетрадь…
И давно уже полночь пробило,
А она мне сейчас так страшна…
- «Я ведь тоже когда-то любила, -
Наклонилась ко мне Тишина. -
Даже странно, что всё это было…
Излечилась, как видишь, жива
И давно уже всё позабыла…
Только жаль, что душа умерла».
Дни и ночи, как книги, листая,
И не став ни сильней, ни слабей,
Я слова Тишины вспоминаю
И невольно сочувствую ей.
Я болею - она меня лечит.
Разве можно лечить от любви?
Перевязывает наши встречи
Нежно, бережно - как свои.
Наши взгляды, и наши ссоры,
Наши чувства, и нашу боль,
Наши глупости, наши споры, -
В кровь израненную любовь.
